Janela

Oitavo andar. Esquina com a Avenida do Contorno, rua movimentada da capital. Zona Sul, onde ninguém se importa com quem atravessa a rua, com quem está na rua, com quem VIVE na rua. Importante é a marca da roupa que você usa e a maquiagem que você coloca na cara de manhã pra cobrir toda infelicidade e insegurança. Não sei bem como começou, tão menos como acabei ali, mas lá estava eu: encarando a janela do oitavo andar. A semana mal havia começado e eu não conseguia tirar da cabeça a tal janela. Lembro dos livros espalhados na mesa e da obrigação empilhada na minha cabeça... Acima de tudo, lembro da solidão. Lembro de abrir a janela e sentir o vento soprar contra o meu rosto. Lembro de olhar pra baixo e imaginar... Só entende quem já olhou pra janela e encontrou a solução para todos os seus problemas. Ahh minha janelinha no oitavo andar. Outro dia passei por lá. Recordei meus maus bocados, lembrei do fim que minha história ainda não teve.

Profissional das unhas

O pai sempre foi criativo
Espancava com mangueira
Cabide e correia

Quando virou moça
Saiu de casa
Casou, e casou de novo
Criou filho sem pai
Seguindo a velha lei da maternidade:
Quem pôs no mundo foi tu!

Ontem chegou ao meu conhecimento
Foi morar na vila:
Favela não!
Tem até energia elétrica
E água encanada



- Esse poema é a reprodução de uma conversa que ouvi em um salão entre uma manicure, sua colega de trabalho e uma cliente.

Todo poeta é fumante

Todo poeta tem um vício

Daqueles insaciáveis 

Da cárie ao câncer

A chapa preta

O papel branco:

Meu vício é das teclas

O dela, das canetas

Poeta acha bonito

Se mutilar de dentro pra fora

Poeta acha gostoso

Beijo defumado

Poeta acha um charme

As pernas desnudas

Esperando o ônibus na calçada

Cigarro é um problema!

Mas não é problema de poeta

Problema de poeta

É organismo sem vício

Coração vazio

Exame de sangue impoluto

Versinho fajuto

Por isso digo:

Todo poeta é fumante

Inala a palavra

Absorve o conceito

E, quando já não dá mais pra segurar...

Exala o verso