Mulher escrita

A forma nua do corpo desenhado em fonte Arial tamanho 11 ou 12 (à decidir) se agitava em negrito e itálico. Abria as mãos, esticava os braços e levava a vida na ponta dos pés em falso plié de falsa bailarina. Sorria os dentes inferiores tortos, cabelos tão bagunçados o quanto sua personalidade: acreditava em tarô e sabia ler apenas as mãos de seus amantes; tinha a cabeça nas nuvens, mas morria de medo de avião; quando criança gostava da cor marrom e queria ser mergulhadora; chorava e ria quando bem entendia.
Era a alma humana aprisionada numa granada sem trava...

Origami

um curto-circuito e a lâmpada queimou
no escuro, as paredes vão até onde a mente consegue chegar
e numa viagem que não valeu a pena
é como se a última peça do quebra-cabeça tivesse se perdido
e o suspiro culminante do orgasmo nunca tivesse acontecido
e os olhos nunca tivessem sido abertos
e o mundo nunca tivesse sido visto
não passou de uma sala de espelhos:
a mesma realidade limitada nas suas diferentes formas

On the crazy road

Às vezes sinto como se eu não soubesse o que estou fazendo da minha vida
É como se eu estivesse seguindo aqueles mesmos velhos modelos que meus pais e os pais deles seguiram
É como se eu continuasse parada no mesmo lugar e nem sequer tentasse correr
É como se eu estivesse presa num zoológico e não quisesse ir para a selva simplesmente porque é mais fácil continuar aqui
É mais fácil acreditar que não existe pote de ouro no fim do arco-íris
É mais fácil não ter do que correr atrás, ter os mesmos sonhos que todo mundo
É mais fácil aceitar o que as pessoas dizem ao invés de dizer algo completamente diferente
É mais fácil seguir o fluxo, tomar os mesmos caminhos, os mesmos atalhos

Constantemente ignoro meus instintos, reprimo meus desejos, escuto meus medos, e tudo porque eu não quero que as coisas deem errado... Mas não valeria a pena?
Eu não sei qual é a linha de chegada, qual é o ponto final dessa viagem
Mas eu sei que eu não deveria ter medo de nunca voltar

Ironia

Era um relógio de parede

Daqueles metálicos

Com algarismos romanos e lindos ponteiros

Marcava as horas como nenhum outro!

Mas veja só, que ironia

De tanto marcar o tempo alheio

O relógio não marcava o tempo dele

Não quero ter que fingir a anormalidade aparente ou sequer a normalidade evidente, às quais tanto me queixam e acusam, quando nem eu sei dizer se me cabe ou não a necessidade de um manicômio.
Quisera eu mostrar à eles meu médico e meu louco!

Vazio

Me é tão familiar

A insônia do vaga-lume

Vagando noite adentro

Piscando a bunda

Anunciando seu desespero

Procurando luz que lhe ilumine

... Tudo o que vejo são balões murchos de uma festa que acabou horas antes da minha chegada!

Aviões de Papel

Muitos foram os tipos de papel
Dos mais coloridos
Aos mais desenhados
Até os mais brancos e alinhados
A mim destinados

Alguns quis guardar
Outros, descartei
Pelos quais, de fato, me interessei
Dobrei, dobrei, dobrei
E fiz aviões de papel

Quando atirei ao ar meus aviões
Nenhum deles alçou vôo
Há quem diga
Que foi problema na engenharia
Há quem jure que o problema era o papel
E há quem acredite
Que a brisa não estava a meu favor

Sinceramente
Não sei qual é o problema com meus aviões de papel
Talvez eu não os esteja lançando corretamente...
Não importa o que eu faça
Eles continuam despencando do ar

Ah!... como eu queria um avião de papel que voasse