DENTES QUE CAEM E PERNAS QUE CRESCEM DEMAIS

os anos escorreram por entre meus
dedos calejados e o riso largo plantou
bananeira em meu semblante
os olhos gigantes curiosos encerraram o
expediente um par de horas antes pois
amanhã é feriado e as pernas estão cansadas
demais para o próximo passo que não
sei qual é nem qual rumo toma o que ascende
uma tocha debaixo da colmeia de vespas que habita
as entranhas de quem vos fala num dia de inverno
em que por razão desconhecida decidiu rever
fotografias da época dos dentes cor de
leite que não mais carregam significado na
memória

ÉROTIQUE

Aqueles que abrem as portas mais
fechadas pela moral e pelos bons
costumes expressam as mais
belas e sinceras formas de
arte (antes de morrerem de
alcoolismo
sífilis
ou se submeterem às leis
divinas).

PASSAGEIRO

O ato de fazer e desfazer
as malas nunca
é de fácil execução.
Entregamo-nos de bandeja à
obrigação de rever os
altos das prateleiras:
os convites de formatura
as cartas de amor
as fotos de um outro
tempo – fosse ele de alegria ou
tristeza.
O olhar para o passado é tão
apavorante o quanto a incerteza do
futuro.
Sinto o passado como uma
neblina que toca minha
face suavamente e embaça
meus olhos como as
lágrimas que um dia
chorei ao
partir e as outras tantas que
chorei enquanto permanecia.
...
Com outro suspiro cuja
duração não pude
conscientemente acompanhar
encerro a lírica
me desfaço de algumas roupas velhas
e, mais uma vez, guardo
os convites, as cartas, as fotos
nas mais altas prateleiras.

DESPEDIDA

A saudade prematura transborda 
dentro de mim enquanto a 
gratidão de um passado
recente acalenta o frio de um
inverno que acabou
de começar: me perco em
meio a uma NUVEM DE LÁGRIMAS.
Se a partida dói e parece cruel,
é seguro afirmar que a estadia
foi uma aventura fantástica
e preferível acreditar que
é hora do fim.
Da cidade
levo a lembrança gelada
das ruas e avenidas
e das trilhas em meio a um Jardim
Botânico.
Dos amigos
carrego com carinho suas
peculiaridades, bordões
e os bons momentos vividos
intensamente
nessa cidade russo-brasileira
chamada Curitiba.

VINIL QUEBRADO

PARTE I

a adrenalina

entranhada

no desconhecido

a excitação

do primeiro

toque

o descobrir

da pele

o êxtase

da língua

molhada

a porta abriu

o telefone tocou

o beijo acabou: afogado em culpa

PARTE II

O espírito carnavalesco

em descompasso com o calendário:

as datas comemorativas

dificilmente acompanham

os sentidos do corpo

humano.

Descidas de ladeira

pilares de viadutos

ressaca dos olhares

uma cama de solteiro

desarrumada.

Bêbados arruaceiros

dançam ao som vermelho

de Caetano Veloso...

Enquanto o cotidiano

carregou nas costas

o riso de um bêbado,

a folia dos carnavais

levou consigo

as migalhas

do outro pobre

embriagado.

PARTE III

a poesia frouxa

encontrou certezas

alheias

e dissimulou

concordar

pois queria os

adjetivos difíceis

riscando suas

folhas de papel

em branco

um oceano de cabelos

escuros como o universo

deve ser durante a

noite invadiu meu

quarto quando eu estava

com frio e chovia lá fora

citando Drummond e outros

autores que eu não gostava

naqueles dias recitou meia

dúzia de poesias e uma dúzia de

problemas vislumbrou minha

figura e eu questionei meu

reflexo

entregou páginas

amareladas envoltas por couro

preto ao espírito torto do

poeta boêmio e depois cruzou

o oceano de águas azuis

PARTE IV

no topo de uma pilha de

sujeira e arrependimentos

eu te via bater as asas em

círculos mas você decidiu fazer uma

faxina

VERÃO

O verão acabou.

As margaridas,

outrora coloridas,

floresciam por entre

as rochas dos jardins.

Os pássaros

cantavam hinos - “ia ia ô”,

as borboletas

sobrevoavam nossas

cabeças

e, juntos, tirávamos

os pés do chão.

Perto

ou longe

eu ouvia sua

risada e partilhava

sua alegria;

seu colo foi

meu consolo

ao fim da

primavera.

Foi num domingo

nebuloso

que o verão se encerrou.

A notícia voou

e refez

os passos e caminhos

tomados por você

em dias ensolarados de verão.

Hoje as nuvens choram

os pássaros não cantam

as borboletas dormem

nossos pés se grudam ao

chão como raízes profundas

de uma árvore centenária:

saudosa e amargurada.

É dia de colher

as margaridas.

Outono:

as folhas

secas se abraçam,

todas no chão,

e resistem

ao vento

frio que

sopra.

Em Belo Horizonte,

Cuiabá

e outras cidades

- que não couberam

na poesia,

foi anunciado

um rigoroso

inverno.

Se este verão

chega ao fim

com a ausência

do seu

toque,

o poeta,

desolado,

encerra

a poesia com

a nota:

seu riso gostoso,

seu coração gigante,

sua presença quente

estarão sempre

presentes

onde seus passos,

um dia,

estiveram.

LÍNGUA PORTUGUESA

minha palavra favorita
é AVÓS
veja bem! só depois de velhas
nos tornamos
o "gênero predominante"

FUNERAL

Em dia de funeral
burro vira cavalo.
A enxada ferruginosa
cava do solo vermelho
árido
figuras santas
milagres semi-presenciados
- a paróquia se levanta
ergue os braços
magros de verdades
louvando
em devoção.
O corpo
estirado
em paz carnal
os olhos
fechados
de segredos
os bolsos
vazios
de reais
- fartos de canhotos.
O padre
emotivo
lamenta tamanha perda
enquanto o coveiro
indiferente
cobre o belo caixão de terra
e o povo espera
ansioso
a ferramenta idosa
que a imagem de mais um burro enterra.

SOBRE PÉS E ABÓBORAS

Sempre andei depressa.
Aprendi a andar aos 10 meses
no meu aniversário de 1 ano, corria
hoje não corro:
ando a passos largos e velozes.
Aprendi com meu pai.
Quando criança
me ensinou a comer abóbora
"pra engrossar as pernas"
o que, na época, achei absurdo
e, sem razão plausível,
vetei o pobre vegetal da minha dieta.
Meu pai me ensinou o olhar fixo
as trajetórias bem definidas
usar o cinto de segurança.
Era ele quem me estendia a mão
quando criança
e caminhava veloz ao meu lado
(nunca entendi a razão
de andar devagar
por estar acompanhada de crianças).

Meu pai anda depressa
e assim me ensinou.
Mas foi minha mãe
quem me ensinou a olhar para os lados
e admirar a paisagem.

WALK ON THE WILD SIDE

Minha poesia é catarse.

Traqueostomia.

Dentro de mim vive uma criatura monstruosa

e sussurra ao pé do meu ouvido

as ideias mais assustadoras.
Mecanicamente,
a mão traduz
o que a boca,
por orgulho,
se recusa dizer.

MELANCOLIA

a batalha diária

da pílula

rosada

versus garganta

seca

da lágrima

e da retina

do berro

e das cordas

vocais

o mundo

externo perfura

a alma como uma

adaga

derrama seu

veneno

na corrente sanguínea

e a boca

alheia

estanca o

sangramento

intoxicado

o mundo

interno arranha

as paredes da caixa

torácica

procura no escuro

por si mesmo

e não

se encontra

posto que já

não se

reconhece

YOGA

Ela acorda, religiosamente, às 7:00. Certa vez a bateria do celular acabou durante a noite e, mesmo sem o alarme do despertador, ela acordou às 7:00. Em ponto. Creio que não pelo hábito, mas sim por uma compulsão pela rotina estabelecida há treze anos e meio atrás, às margens dos seus vinte e tantos anos de idade. Ela entra no banheiro e deixa a porta entreaberta. Liga o chuveiro e espera a água esquentar: ela sabe que a observo. Se veste e toma o café preto, forte, sem açucar. Então sai para o trabalho e, às 12:30, recebo notícias suas. Me manda uma mensagem perguntando qualquer coisa: que horas chego em casa? Se faço a janta ou se ela deve fazer? Respondo de prontidão e logo retomamos os afazeres. Chego em casa por volta das 18:00. Não é anormal que ela chegue depois de mim: ela passa por avenidas onde o tráfego é denso, ao passo que eu trabalho num bairro próximo. Ela chega, jantamos e nos arrumamos para deitar. Vez ou outra transamos.

O que os vizinhos, os amigos, os familiares não sabem é que nas segundas e quartas, depois do trabalho, ela vai à yoga. Ela diz que vai à yoga. Mas EU sei que ela não vai à yoga. No próximo mês completam dois anos que ela começou a frequentar as aulas de yoga e meditação. Dois anos que ela o encaixou em sua rotina. Eu não o conheço. Ele trabalha com ela. Também é casado. Ele tem uma filha. 3 anos. Já o vi, à distância. Bem apessoado. Por raro descuido dela, conheço seu cheiro.

Diferente dela, eu não tenho rotina definida. Não acordo às 7:00 em ponto, não bebo café sem açucar, não vou à yoga. Às quintas, depois do expediente, eu vou ao bar com os colegas de trabalho. Nem sempre vou ao bar com os colegas. No entanto, é o que digo a ela. Uma vez por mês eu vou ao bar sozinho. E saio acompanhado. Eu sempre volto pra ela. Ela não cheira meu paletó. Ela também não me cheira às quintas de noite.  Diz que é em razão do cheiro de bebida. Mas eu sei que não é. Ela também sabe.

Anos atrás, quando ela não frequentava a yoga às segundas e quartas e eu o bar às quintas, ela não deixava a porta do banheiro entreaberta. Ela não mandava a mensagem às 12:30. Nós nunca transávamos. Eu não lembrava qual era o cheiro dela.