Janela

Oitavo andar. Esquina com a Avenida do Contorno, rua movimentada da capital. Zona Sul, onde ninguém se importa com quem atravessa a rua, com quem está na rua, com quem VIVE na rua. Importante é a marca da roupa que você usa e a maquiagem que você coloca na cara de manhã pra cobrir toda infelicidade e insegurança. Não sei bem como começou, tão menos como acabei ali, mas lá estava eu: encarando a janela do oitavo andar. A semana mal havia começado e eu não conseguia tirar da cabeça a tal janela. Lembro dos livros espalhados na mesa e da obrigação empilhada na minha cabeça... Acima de tudo, lembro da solidão. Lembro de abrir a janela e sentir o vento soprar contra o meu rosto. Lembro de olhar pra baixo e imaginar... Só entende quem já olhou pra janela e encontrou a solução para todos os seus problemas. Ahh minha janelinha no oitavo andar. Outro dia passei por lá. Recordei meus maus bocados, lembrei do fim que minha história ainda não teve.

Profissional das unhas

O pai sempre foi criativo
Espancava com mangueira
Cabide e correia

Quando virou moça
Saiu de casa
Casou, e casou de novo
Criou filho sem pai
Seguindo a velha lei da maternidade:
Quem pôs no mundo foi tu!

Ontem chegou ao meu conhecimento
Foi morar na vila:
Favela não!
Tem até energia elétrica
E água encanada



- Esse poema é a reprodução de uma conversa que ouvi em um salão entre uma manicure, sua colega de trabalho e uma cliente.

Todo poeta é fumante

Todo poeta tem um vício

Daqueles insaciáveis 

Da cárie ao câncer

A chapa preta

O papel branco:

Meu vício é das teclas

O dela, das canetas

Poeta acha bonito

Se mutilar de dentro pra fora

Poeta acha gostoso

Beijo defumado

Poeta acha um charme

As pernas desnudas

Esperando o ônibus na calçada

Cigarro é um problema!

Mas não é problema de poeta

Problema de poeta

É organismo sem vício

Coração vazio

Exame de sangue impoluto

Versinho fajuto

Por isso digo:

Todo poeta é fumante

Inala a palavra

Absorve o conceito

E, quando já não dá mais pra segurar...

Exala o verso

Poesia de sorrir
não sei tecer
Pois se em pranto
levo a vida
Pode até parecer
que nem sei viver

-

redação

lembrei que o corpo letrado na tela branca
aquieta minha angústia
minha labirintite crônica
acelera os ponteiros do meu relógio

e inspira meus sonhos pigmeus.

Minha última dor: seus últimos versos

“Você me ensinou a amar

E eu, péssima aluna que sou

Aprendi devagar”

Seu perecível amor de borboleta

Meu desmiolado amor de barata

Seus pés no chão

Minha cabeça-de-vento

Seu gosto na palha do meu cigarro

Seu cheiro na fronha do meu travesseiro

Aquela camiseta

Você esqueceu no meu armário

Fim de amor é como ressaca

Deixa um gosto ruim na boca...

Neruda

"Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo."

Babel

O cotidiano mata

Aos poucos, a criatividade
A esperança escorre
Preta, fétida na sarjeta

O empresário suja a rua
A rua suja o moleque
Cujos pés desnudos
Afagam o asfalto duro

A luz dos faróis
Copia a luz do dia
O dia já é mais noite que dia...
As buzinas abafam
Os gritos da periferia
O perfume, o espumante
Se confundem
Com odores da rua

É meu amigo,
Te norteia!
Com a TV ligada
E essa barulheira
Sai são quem o mundo vagueia